Neuf et ancien, proche et lointain, chaud et froid.
Ces couples de mots, qui nous paraissent à première vue opposés, peuvent, au fil du temps ou à la faveur d’une observation plus attentive, devenir de proches compagnons, voire même s’interpénétrer étroitement.
Le chant grégorien est une méditation musicale née d’une tradition orale qui remonte à des siècles dans le passé. Qu’est-ce qui pourrait en être plus éloigné que le son de nos guitares électriques ? Ainsi parle, exaspéré, celui qu’aveuglent les préjugés. Cependant, la guitare électrique sait elle aussi méditer, et le chant qui résonne dans les textes sacrés est capable d’expressivité et de sensibilité, au plus haut degré. Les compagnons de route peuvent différer par l’âge et par leurs vêtements, mais s’ils empruntent le même chemin, leurs pas les guident vers le même but.
Les musiques et les musiciens qui se rencontrent sur ce disque sont, eux aussi, des compagnons de route, à des époques et avec des montures différentes. Mais si nous quittons le temps ? Peut-être que la disparition du temps, idée qui nous obsède inconsciemment, habite-t-elle la musique ; lorsque nous parlons, c’est bien toujours avec nos contemporains. Nous avons diverses manières de dire les mêmes choses, et diverses langues, tout comme nos différentes expériences dans le quotidien. Mais l’essentiel est le message. Un message que nous ne voudrions pas confier aux mots, parce que la musique dit ce que les mots ne comprennent pas. Et le message qui se cache ici peut être différent pour chacun. Être pour chacun ce qu’il cherche en cet instant, ce qui lui est le plus nécessaire. Et en le cherchant, nous pouvons nous imaginer quelque part au loin, très loin. Sur une étoile solitaire. L’étoile du matin. Stella matutina.
Jaan-Eik Tulve